Nostalgia
Si pudiéramos volver a los patios de la infancia,
al dolor necesario de las rodillas contra la grava.
Volver a creer en nuestros dioses de barro,
en su indeleble verdad absoluta.
Volver al bosquejo sencillo
sobre la historia repujada de la carne.
Volver para quedarse,
en perfecto equilibrio con la lluvia.
Mi alma, como una puta sin memoria
atraviesa los campos de castilla,
cargando una maleta de nostalgia.
Se encoge la mañana por ser tarde.
Lo antiguo me saluda y no respondo.
Un día me cansé de estar varado
en el hilo de estaño de la acequia,
intentando apagar el fuego eterno
de la zarza que ardía sin cansarse.
Nace el agua por crecer como el hombre
yo nunca seré mar, sólo ceniza
para quien quiera marcharse las manos,
alimentarse de polvo y herrumbre.
al dolor necesario de las rodillas contra la grava.
Volver a creer en nuestros dioses de barro,
en su indeleble verdad absoluta.
Volver al bosquejo sencillo
sobre la historia repujada de la carne.
Volver para quedarse,
en perfecto equilibrio con la lluvia.
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Memoria
Memoria
Mi alma, como una puta sin memoria
atraviesa los campos de castilla,
cargando una maleta de nostalgia.
Se encoge la mañana por ser tarde.
Lo antiguo me saluda y no respondo.
Un día me cansé de estar varado
en el hilo de estaño de la acequia,
intentando apagar el fuego eterno
de la zarza que ardía sin cansarse.
Nace el agua por crecer como el hombre
yo nunca seré mar, sólo ceniza
para quien quiera marcharse las manos,
alimentarse de polvo y herrumbre.